«Consagrado a la memoria de» Fulano de Tal había estado pintado en ellas alguna vez, pero ya no se habría podido leer, en la mayoría de ellas, ni aun de haber habido
Un viento débil gemía entre los árboles, y Tom temía que pudieran ser los espíritus de los muertos, quejándose por haber sido molestados.
Los muchachos hablaban poco, y solo en voz baja, pues el momento, el lugar y la solemnidad y el silencio imperantes oprimían sus ánimos.
Encontraron el nuevo y empinado túmulo que buscaban y se acomodaron bajo la protección de tres grandes olmos que crecían juntos a pocos pies de la tumba.
Luego esperaron en silencio durante lo que pareció un largo rato. El ulular de un búho distante era el único sonido que perturbaba la quietud de muerte. Las reflexiones de Tom se volvieron opresivas. Tenía que forzar algo de conversación. Así que dijo en un susurro:
—Hucky, ¿crees que a los muertos les gusta que estemos aquí?
Huckleberry susurró:
—Ojalá lo supiera. Da como una tristeza solemne, ¿verdad?
—Apuesto a que sí.
Hubo una pausa considerable, mientras los muchachos sopesaban este asunto en su interior. Luego Tom susurró:
—Oye, Hucky, ¿crees que Hoss Williams nos oye hablar?
—Claro que sí. Al menos su espíritu sí.
Tom, tras una pausa: