Esta fase llenó de consternación el corazón de la anciana. Había que acabar con esa indiferencia a cualquier precio. Ahora oyó hablar del Painkiller por primera vez. Pidió una gran cantidad de inmediato. Lo probó y quedó inundada de gratitud. Era sencillamente fuego en forma líquida. Abandonó el tratamiento de agua y todo lo demás, y depositó toda su fe en el Painkiller. Le dio a Tom una cucharadita y observó el resultado con la más profunda ansiedad. Sus inquietudes se disiparon al instante, su alma volvió a estar en paz, pues la «indiferencia» se había roto. El muchacho no habría mostrado un interés más salvaje y ferviente si le hubiera prendido fuego debajo.
Tom sintió que ya era hora de despertar; esta clase de vida podía ser bastante romántica, dado su estado calamitoso, pero empezaba a tener muy poco sentimiento y una variedad demasiado desconcertante.
Así pues, sopesó varios planes para aliviar su situación y al fin dio con el de fingir que le gustaba el Painkiller. Lo pedía tan a menudo que se convirtió en una molestia, y su tía terminó por decirle que se sirviera él mismo y dejara de molestarla.
Si hubiera sido Sid, no habría tenido dudas que empañasen su alegría; pero como se trataba de Tom, vigilaba la botella a escondidas. Comprobó que el medicamento realmente disminuía, pero no se le ocurrió que el muchacho estaba usándolo para mejorar la salud de una grieta en el suelo de la sala.
Un día, Tom estaba a punto de administrarle la dosis de Pain-killer a la rendija cuando apareció el gato amarillo de su tía, ronroneando, mirando la cucharilla con avaricia y rogando por probar un poco. Tom dijo:
“No lo pidas a menos que lo quieras, Peter”.
Pero Pedro dio a entender que sí lo quería.