instante las nubes borraron el espantoso espectáculo y los dos muchachos aterrorizados huyeron a toda velocidad en la oscuridad.
Al poco rato, cuando la luna volvió a asomar, el Indio Joe estaba de pie sobre los dos cuerpos, contemplándolos. El doctor balbució algo ininteligible, dio un par de largos suspiros y quedó inmóvil. El mestizo murmuró:
“Esa cuenta está saldada—maldito seas”.
Luego le robó a la víctima. Después de lo cual puso el cuchillo homicida en la mano derecha abierta de Potter, y se sentó sobre el ataúd desmantelado. Tres—cuatro—cinco minutos pasaron, y entonces Potter comenzó a moverse y a gemir. Su mano se cerró sobre el cuchillo; lo levantó, lo miró y lo dejó caer, con un estremecimiento. Luego se incorporó, apartando el cadáver de sí, y lo contempló, y después miró a su alrededor, con confusión. Sus ojos se cruzaron con los de Joe.
—Señor, ¿cómo es esto, Joe? —dijo—.
—Es un negocio sucio —dijo Joe, sin moverse—. ¿Para qué lo hiciste?
“¡Yo! ¡Yo nunca lo hice!”
“¡Mira tú! Ese tipo de charla no cuela”.
Potter tembló y se puso pálido.
“Pensé que me había curado. No tenía por qué beber esta noche. Pero todavía lo tengo en la cabeza; peor que cuando empezamos aquí. Estoy hecho un lío; apenas puedo recordar nada.
Dime, Joe—sinceramente, viejo amigo—, ¿lo hice yo?
Joe, nunca quise hacerlo—por mi alma y mi honor, nunca quise, Joe. Dime cómo fue, Joe. Oh, es terrible—y él tan joven y con tanto futuro”.