las suyas para surtir material. Y por fin, cuando sacaron sus pipas y se pusieron a dar caladas plácidamente por ahí, se alcanzó la cumbre misma de la gloria.
Tom decidió que ya podía prescindir de Becky Thatcher. La gloria bastaba. Viviría para la gloria. Ahora que era un distinguido, tal vez ella querría hacer las paces. Bueno, que lo intentara; vería que él sabía ser tan indiferente como cualquier otra persona. Al poco rato ella llegó. Tom fingió no verla. Se alejó, se unió a un grupo de muchachos y muchachas y se puso a hablar. Pronto observó que ella iba y venía alegremente, con el rostro encendido y los ojos chispeantes, fingiendo estar muy ocupada persiguiendo a sus compañeros de escuela y gritando de risa cuando atrapaba a alguien; pero notó que siempre atrapaba a alguien cerca de él, y que en esos momentos también parecía echarle una mirada disimulada en su dirección. Eso halagó toda la vanidad maliciosa que había en él; y así, en vez de conquistarlo, no hizo más que «subírsele los humos» y volverlo más diligente en evitar delatar que sabía que ella andaba por ahí. Al poco rato ella dejó de corretear y empezó a deambular indecisa, suspirando una o dos veces y mirando de soslayo y con nostalgia hacia Tom. Entonces advirtió que ahora Tom le hablaba más a Amy Lawrence que a nadie más. Sintió una punzada aguda y se sintió turbada e inquieta al instante. Trató de marcharse, pero sus pies la traicionaron y la llevaron en su lugar hacia el grupo. Le dijo a una niña casi al codo de Tom —con fingida vivacidad—:
—¡Vaya, Mary Austin! Niña mala, ¿por qué no fuiste a la escuela dominical?
“Sí vine—¿no me viste?”
—¡Pues, no! ¿Tú sí? ¿Dónde te sentaste?
“Estaba en la clase de la señorita Peters, a donde siempre voy. Te vi”.