—Anne —gritó Mary, todavía en su ventana—, ahí está la señora Clay, estoy segura, de pie bajo la columnata, y un caballero con ella. Los acabo de ver doblar la esquina desde Bath Street. Parecen muy enfrascados en una conversación. ¿Quién es? Ven y dímelo. ¡Cielo santo! Ya me acuerdo. Es el propio señor Elliot.
—No —exclamó Anne con rapidez—, le aseguro que no puede ser el señor Elliot. Tenía previsto salir de Bath a las nueve de esta mañana y no regresa hasta mañana.
Mientras hablaba, sintió que el capitán Wentworth la estaba mirando; la conciencia de ello la mortificó y la turbó, y le hizo lamentar haber dicho tanto, por simple que fuera.
Mary, indignada de que se supiera o se supusiera que no conocía a su propio primo, empezó a hablar con mucha vehemencia sobre los rasgos de la familia, afirmando aún con más rotundidad que era el señor Elliot, y volviendo a llamar a Anne para que fuera ella misma a comprobarlo, pero Anne no tenía la intención de moverse, y trató de mostrarse fría y despreocupada.
Su angustia regresó, sin embargo, al percibir sonrisas y miradas cómplices entre dos o tres de las visitantes, como si se creyeran completamente al tanto del secreto. Era evidente que el rumor sobre ella se había extendido, y siguió una breve pausa que parecía garantizar que ahora se extendería aún más.
—Ven, Anne —gritó Mary—, ven a verlo tú misma. Llegarás tarde si no te das prisa. Se están despidiendo; se están dando la mano. Él se está marchando. ¡Que no conoces al señor Elliot, en efecto! Parece que te has olvidado por completo de Lyme.