Charles se asomó por la ventana, todo estaba listo, su visitante había hecho una reverencia y se había marchado; las señoritas Musgrove también se habían ido, tras decidir de repente acompañar a pie hasta el final del pueblo a los cazadores: la habitación quedó despejada y Anne pudo terminar su desayuno como pudo.
—¡Se acabó! ¡Se acabó! —repetía para sí una y otra vez, con un nervioso agradecimiento—. ¡Lo peor ha pasado!
Mary habló, pero no pudo asistir. Lo había visto. Se habían encontrado. Habían estado una vez más en la misma habitación.
Pronto, sin embargo, comenzó a razonar consigo misma y a intentar mostrarse menos impresionable. Habían pasado ocho años, casi ocho años, desde que todo se había dado por perdido. ¡Qué absurdo era reanudar la agitación que semejante intervalo había relegado a la lejanía y a la vaguedad! ¿Qué no harían ocho años? Acontecimientos de toda índole, cambios, distanciamientos, mudanzas: todo, todo debía de caber en ese tiempo, y el olvido del pasado, ¡qué natural, qué seguro además! Abarcaba casi una tercera parte de su propia vida.
¡Ay! A pesar de toda su lógica, descubrió que, para los sentimientos fieles, ocho años pueden ser poco más que nada.
Ahora bien, ¿cómo debían interpretarse sus sentimientos? ¿Era esto como desear evitarla? Y al momento siguiente se odiaba a sí misma por la necedad que formulaba la pregunta.
Sobre otra cuestión que tal vez ni su máxima prudencia habría podido evitar, pronto se vio libre de toda incertidumbre; pues, tras el regreso de las señoritas Musgrove y de haber terminado su visita a la Cabaña, recibió esta información espontánea por parte de Mary:—
—El capitán Wentworth no es muy atento contigo, Anne, a pesar de lo atento que estuvo conmigo. Henrietta le preguntó qué opinión tenía de