No era una barrera insignificante, por cierto. La señora Musgrove era de una complexión desahogada y generosa, infinitamente más dotada por naturaleza para expresar bienestar y buen humor que ternura y sentimiento; y si bien las agitaciones de la esbelta figura y el rostro pensativo de Anne podían considerarse muy completamente ocultas, hay que reconocerle cierto mérito al capitán Wentworth por el autocontrol con que atendía sus grandes y copiosos suspiros por el destino de un hijo a quien, en vida, nadie le había importado.
El tamaño personal y la pena mental ciertamente no guardan proporciones necesarias. Una figura grande y voluminosa tiene tanto derecho a estar en profunda aflicción como el conjunto de extremidades más agraciado del mundo. Pero, sea justo o inoportuno, hay conjunciones desfavorables que la razón patrocinará en vano, que el buen gusto no puede tolerar, de las que la burla se apoderará.
El Almirante, tras dar dos o tres paseos reconstituyentes por la estancia con las manos a la espalda, al ser llamado al orden por su esposa, se acercó al capitán Wentworth y, sin reparar en lo que pudiera estar interrumpiendo, entregado por completo a sus propios pensamientos, comenzó diciendo:
—Si hubieras llegado una semana más tarde a Lisboa la primavera pasada, Frederick, te habrían pedido que le dieras pasaje a lady Mary Grierson y a sus hijas.
“¿Debería? Me alegro de no haber llegado una semana más tarde, entonces”.
El Almirante lo injurió por su falta de galantería. Él se defendió, aunque confesando que jamás admitiría voluntariamente a ninguna dama a bordo de uno de sus buques, a excepción de un baile, o una visita que pudiera abarcar unas pocas horas.