Anne Elliot, con todos sus títulos de cuna, belleza e inteligencia, echarse a perder a los diecinueve años; comprometerse a los diecinueve años con un joven que no tenía más recomendación que él mismo, ni esperanzas de alcanzar la holgura económica salvo por las azares de una profesión de lo más incierta, ni conexiones para asegurar siquiera su posterior ascenso en dicha profesión, ¡habría sido, en verdad, un desperdicio en el que le dolía pensar!
Anne Elliot, tan joven; conocida por tan pocos, dejarse arrebatar por un extraño sin linaje ni fortuna; ¡o más bien hundida por él en un estado de dependencia de lo más agotador, angustioso y aniquilador de la juventud!
No debía ser, si es que podía evitarse mediante cualquier justa intervención de la amistad, cualquier representación de parte de quien tenía casi el amor de una madre y los derechos de una madre.
El capitán Wentworth no tenía fortuna. Había tenido suerte en su profesión; pero, como gastaba generosamente lo que ganaba generosamente, no había ahorrado nada. Sin embargo, estaba convencido de que pronto sería rico: lleno de vida y de ardor, sabía que pronto tendría un barco y que pronto ocuparía un puesto que lo conduciría a todo cuanto deseaba. Siempre había tenido suerte; sabía que seguiría teniéndola.
Tanta confianza, poderosa por su propia calidez y cautivadora por el ingenio con que a menudo se expresaba, habría debido bastarle a Anne; pero Lady Russell lo veía de muy distinta manera. Su temperamento optimista y su audacia mental influían en ella de un modo muy diferente. No veía en ello más que una agravación del mal. Tan solo añadía un carácter peligroso a su persona. Era brillante, era terco. Lady Russell tenía poco agrado por el ingenio y auténtico horror a todo lo que rozara la imprudencia. Desaprobaba aquella relación bajo cualquier punto de vista.