Desde detrás de la empalizada tronó un carro campesino, salpicado de lodo por todas partes. Se acercó al andén con un campesino encaramado en el pescante y el diácono, Gógorov, de Uliánovka, sentado en la paja del interior.
«¿Ya se ha ido?», gritó el diácono con tono agitado, sacando de entre la paja un pie calzado con un kalosh nuevo.
Cada uno de los cabellos de su descuidada barba rojiza y arenosa se rizaba turbulentamente; su gorra se le había corrido hasta la nuca; su rostro estaba rojo como el fuego debido al viento y a la emoción.
—¿El tren, se refiere? —inquirió Tijón Ílich—. No, señor, ni siquiera ha llegado todavía. Buenos días, padre diácono.
«¡Ajá! ¡Pues entonces, gracias a Dios!», dijo el diácono gozosa y apresuradamente; pero a pesar de ello saltó del carro y corrió disparado hacia la puerta.
Tijôn Ilich sacudió la cabeza.
“¡Ah, ese melenudo vino en mal momento! ¡No saldrá nada de mi asunto!”.
Pero al asir el picaporte de la puerta, dijo con firmeza y seguridad:
“Bueno, que así sea. Queda arreglado para la época de carne”.