—¿Es el mal maligno? —Y Kuzma indicó su garganta con un asentimiento.
—Bueno, sí, lo es —murmuró Menshoff, desviando la mirada—. He estado tomando kvas helado.
“¿Te duele al tragar?”
«¿Tragar?—no, no duele—»
“Bueno, en fin, no hables más de la cuenta —dijo Kuzma con severidad—. Más te vale ir al hospital cuanto antes. Casado, supongo, ¿no?”
“Sí, estoy casado… ”
—Vaya, pues ahí lo tienes, ves. ¡Tendrás hijos y les harás a todos un regalo fabuloso!
—Tan cierto como darles de beber —asintió Menshoff. Y, impacientándose, volvió a tirar de las riendas—. Arre, andá. ¡Sos una bestia indomable, anticristo! Por fin abandonó aquel esfuerzo inútil y se calmó. Durante un buen rato mantuvo silencio, luego preguntó de repente: —¿Ya se ha reunido esa Duma, comerciante?
“Sí.”
“Y dicen que Makaroff sigue vivo, solo que no quieren que se sepa”.
Kuzma se encogió de hombros sin más: ¡saber qué diablos tenían estos hombres de la estepa en la cabeza! «¡Pero qué riqueza hay aquí!», se dijo para sus adentros, sentado desdichadamente en un manojo de paja, con las rodillas encogidas sobre el piso desnudo del carro sin ballestas, cubierto con una tela basta que se usaba para envolver grano.