La prole de niños pequeños se había refugiado sobre el horno, que apenas estaba tibio, y se narraban vivamente algo en voz baja. Entre la paja podrida bajo la tabla de dormir, la cabra y el lechón, que eran muy buenos amigos, andaban removiéndose. Era necesario agacharse muchísimo para evitar golpearse la cabeza contra el techo. Además, uno no podía darse la vuelta sin tomar precauciones: la distancia entre el umbral y la pared opuesta no superaba los cinco pasos.
“¿Quién está ahí?”, resonó una voz baja desde la oscuridad.
“I.”
—No puede ser Kuzma Ilitch, ¿verdad?
“Es él en persona”.
Syery se hace a un lado, le hace un lugar en el banco.
Kuzma se sienta y enciende su pipa.
Oprimido por la oscuridad, Syery se muestra simple, triste, confiesa sus debilidades. De vez en cuando su voz tiembla.