En otros tiempos, la conversación en los vagones del tren había girado exclusivamente en torno a la lluvia y la sequía, al hecho de que «Dios fija el precio del grano».
Ahora, las hojas de los periódicos crujían en las manos de muchos pasajeros, y la discusión se ocupaba de la Duma, de los derechos del pueblo, de la expropiación de las tierras. Nadie reparaba siquiera en la lluvia torrencial que repiqueteaba en el tejado, a pesar de que los viajeros pertenecían a la clase que siempre estaba ávida de lluvias primaverales: comerciantes de grano, campesinos, pequeños burgueses de las granjas.
Pasó un joven soldado que había perdido una pierna: sufría de ictericia, sus ojos negros eran melancólicos, cojeaba y hacía estrépito con su pata de palo mientras se quitaba el alto gorro de piel manchuriano y, como un mendigo, se santiguaba cada vez que recibía una limosna.
Se encendió una discusión ruidosa y airada sobre el Gobierno, el ministro Durnovo y cierta avena gubernamental. Se referían, con burla, a aquello que antes había despertado su ingenuo entusiasmo: cómo «Vitya», con el propósito de atemorizar a los japoneses en Portsmouth, había ordenado que le hicieran las maletas.
Un joven, con el pelo cortado al rape como piel de castor, que estaba sentado frente a Kuzma, se sonrojó, se sintió incómodo y se apresuró a intervenir: > «¡Perdonen, caballeros! Están hablando de libertad. Trabajo en la oficina del inspector de hacienda y escribo artículos para los periódicos de la ciudad. ¿Creen que eso es asunto suyo? Él afirma que también cree en la