—No tengo nada que decir —murmuró Syery, sintiendo que las piernas se le helaban instantáneamente de miedo.
—Sí que lo has hecho, hermano: estás diciendo tonterías, ¡ya lo contarás!
—Bueno, ¿y qué fue de la harina? —gritó de repente Syery.
“¿La harina? ¿Qué harina?”
“La harina robada. Del molino.”
El director agarró a Syery por el cuello con un apretón mortal, a punto de asfixiarlo, y durante un instante ambos se quedaron completamente inmóviles.
—¿Qué quieres decir con eso de agarrar a un hombre así, por la camisa? —preguntó tranquilamente Syery—. ¿Quieres ahogarme? —Luego, de repente, empezó a chillar furioso—: ¡Venga, zurráme, zúrrame mientras tengas la sangre caliente! Y de un tirón se zafó y empuñó la horca.
«¡Vamos, hombres!», gritó el gerente, aunque no había nadie en los alrededores. «¡Ayuden al gerente! ¡Escuchen esto: intentó apuñalarme hasta matarme, el perro!».
“No te acerques, o te romperé la nariz”, dijo Syery, equilibrando su horquilla. “¡No lo olvides, los tiempos ya no son lo que eran!”.
Pero en ese momento el mayoral hizo un amplio gesto con el brazo, y Syery salió de cabeza disparado hacia la paja.
La melancolía que una vez más había empezado a ejercer un poderoso influjo en Kuzma junto con el cambio de tiempo, continuó aumentando constantemente en intensidad en proporción a su conocimiento más cercano de Dumovka, de Syery.