Syery se estaba desperdiciando, en vano, también este año. Se había sentado en casa todo el invierno, con el rostro consumido, sin luz, frío y hambriento. Durante la Gran Cuaresma, se había apañado como pudo para conseguir un puesto con Rusanoff, cerca de Tula: nadie en su propio vecindario quería darle ya trabajo. Pero antes de que terminara el mes, el establecimiento de Rusanoff se le había vuelto más repugnante que un rábano picante.
—¡Oiga, jovencito! —le comentó en una ocasión el encargado—. Lo veo a través de usted: está armando una pelea para poder salir huyendo. ¡Tenga, perro, aquí tiene su dinero por adelantado y ahora, lárguese a los matorrales!
—Quizás algún tipo de vagabundo pueda largarse, pero yo no —replicó Syery con aspereza.
Pero el mayoral no entendió la indirecta. Y fue necesario adoptar medios más decisivos. Un día pusieron a Syery a acarrear unas cáscaras para el ganado. Fue a la era y comenzó a cargar un carro con paja. El mayoral se acercó:
«¿No te dije, en buen ruso claro, que cargaras con cascarillas?»
—No es el momento adecuado para cargarlas —respondió Syery con firmeza.
¿Por qué no?
“Sensatos granjeros dan cáscaras para la cena, no por la noche.”
“¿Y cómo terminaste siendo maestro?”