Frente a la casa, dando la espalda a Durnovka, hacia el amplio barranco, se encontraban los almacenes. Desde el porche se veía la mitad del pueblo, y más allá de los almacenes, el estanque y una parte del promontorio: un molino de viento y la escuela. El sol salía a la izquierda, más allá de los campos, más allá de la vía férrea en el horizonte. Por la mañana el estanque brillaba con una exhalación brillante y fresca, y desde el parque detrás de la casa llegaba un aroma a follaje de árboles perennes y de hojas, a hierba de la estepa, a manzanas y a rocío. Las habitaciones eran pequeñas y vacías. En el estudio, empapelado con partituras viejas, se almacenaba centeno; en el vestíbulo y en el salón no quedaba más mobiliario que unas pocas sillas vienesas con los asientos rotos y una gran mesa extensible. Las ventanas del salón daban al parque, y durante casi todo el otoño Kuzma pasó la noche en él, sobre un sofá destartalado, sin cerrar las ventanas. El suelo nunca se barría: la viuda Odnodvorka vivía allí temporalmente en calidad de cocinera; había sido la amante del joven Durnovo, y se veía obligada a cuidar de sus hijos pequeños y a preparar la comida, como buenamente podía, para ella, para Kuzma y para el peón. El propio Kuzma preparaba el samóvar por la mañana, tras lo cual se sentaba junto a la ventana del vestíbulo a beber té y comer manzanas.
A través del destello matutino, más allá de la brillante bruma sobre los campos arados, el tren pasó zumbando por la mañana; y, en lo alto, coronas de color rosa flotaban tras él. Un humo denso pendía sobre los tejados de la aldea. El jardín exhalaba una fragancia fresca; una escarcha plateada yacía sobre los almacenes. Al mediodía el sol se situaba sobre la aldea; hacía calor al aire libre; en el parque, los arces y los tilos se raleaban, dejando caer silenciosamente sus