Nastasya Petrovna era digna de lástima. Evidentemente, había llegado a temer muchísimo a su marido; irrumpía en la conversación en momentos inoportunos, y en momentos igualmente inoportunos lo alababa: su inteligencia, su aguda visión administrativa, el hecho de que él mismo se metiera en todo, hasta en el más mínimo detalle del negocio.
—¡Y es tan accesible para todos, tan cercano! —dijo ella—, y Tijón Ilich la cortó de un modo grosero, mientras Kuzma no sabía qué decir, temiendo verse metido en una disputa. Habían cambiado de papeles: ahora no era él quien sugería alarma, sino su hermano quien lo atemorizaba y amonestaba; no era él, sino su hermano, quien demostraba que era imposible vivir en Rusia. Tras una hora de ese tipo de conversación, Kuzma empezó a desear volver a casa, regresar a la finca. «¿Qué va a ser de mí?», pensó alarmado mientras escuchaba a su hermano hablar sobre la venta de la propiedad. ¿Y era posible que ese espantoso matrimonio entre Deniska y la Novia llegara a celebrarse? ¿Y por qué insistía tanto Tijón, con tanta terquedad, en que el matrimonio debía tener lugar? «¡Se ha vuelto loco, sin duda se ha vuelto loco!», murmuraba Kuzma de camino a casa, al recordar el rostro hosco y malévolo de Tijón, su hermetismo, su desconfianza y su pesada repetición de una y otra vez lo mismo. Empezó a gritarle a Kóshel, al caballo, sintiendo prisa por ocultar en su casita su tristeza, su ropa vieja y fría, su soledad y su ternura al pensar en el dulce y doloroso rostro de la Novia, en su femineidad y —en su taciturnidad—. «¡Ekh, y cómo no iba a arruinarse aquí!», se dijo con tristeza, mientras contemplaba a través de la penumbra crepuscular las escasas luces de Dúrnovka.