The woman was standing on a stone beside the cottage of the village policeman, holding by the hand a little girl about two years of age. The little girl was vociferating so lustily that his question was inaudible.
—¿La finca? —repitió la mujer—. ¿De quién?
“La casa solariega”.
—¿De quién? No te oigo nada de lo que dices. —¡Ah, ojalá te ahogues! ¡Espero que te den los ataques! —chilló la mujer, tirando de la mano de la niña con tanta violencia que esta dio una vuelta completa y, al despegarse de la piedra, quedó suspendida en el aire.
Preguntaron en otra casita de campo.
Conduciendo por la amplia calle, doblaron a la izquierda, luego a la derecha y, pasando por la antigua casa solariega de alguien, hermosamente tapiada, comenzaron a descender por una empinada pendiente hacia un puente que cruzaba un pequeño arroyo.
El agua goteaba de la cara, las manos y el abrigo de Menshoff. Su rostro regordete, de largas pestañas blancas, así lavado, parecía más estúpido que nunca. Contemplaba el espacio ante sí con una expresión de curiosidad.
Kuzma miró también. En esa dirección, en el prado inclinado, se extendía el oscuro parque señorial de Kazakovo, el espacioso patio rodeado de dependencias en decadencia y las ruinas de un muro de piedra; en el centro del patio, detrás de tres abetos marchitos, se alzaba la casa, revestida de tablones grises, con un tejado de color rojo oxidado.
Abajo, junto al puente, había un grupo de campesinos. Y, saliendo a su encuentro por el empinado camino, surcado por zorreras, un tiro de tres caballos de labranza flacos, atados a un tarantás, luchaba contra el lodo y ascendía penosamente por la cuesta. Un