—¿Y por qué habría de querer saberlo? —respondió Akim con indiferencia.
—Bueno, yo voy a preguntarle otra cosa —dijo la voz del panadero—: cuánto terreno espera recibir de la Duma. ¿Qué opinas, Akimushka? ¿Eh?
—Yo no soy muy listo para interpretar lo que está escrito —dijo Akim—. Desde el muladar se ve mejor.
Y el panadero debió de desconcertarse una vez más: reinó el silencio durante un minuto.
—Se refiere a nosotros, a los de su misma calaña —observó Mitrofán—. Casualmente le mencioné que en Rostov los pobres —el proletariado, por decirlo así— se salvan en invierno metiéndose en el estiércol...
—Salen del pueblo —interrumpió Akim alegremente—, ¡y al abono con ellos! Se entierran exactamente igual que los cerdos, ¡y no pasa nada!
«¡Tonto! —lo cortó Mitrofan, y con tanta severidad que Kuzma se dio la vuelta—. ¿De qué estás parmodeando? ¡Necio tarugo, patitieso escrofuloso! Cuando la pobreza te alcance, tú también te meterás en la ratonera».
Akim, dejando caer la cuchara, lo miró con somnolencia y, con la misma repentina irascibilidad que había mostrado poco antes, abrió desmesuradamente sus ojos vacíos de rapaz y gritó furioso:
“¡A-ah! ¡Pobreza! ¿Querías trabajar a tanto la hora?”
«¡Claro que sí!», gritó enfurecido Mitrófano, inflando sus fosas nasales dignas de Dahomey y mirando fijamente a Akim con ojos centelleantes. «¿Veinte horas por veinte kopeks?».