Y sin haberse calentado, se alejó conduciendo a través de las blancas y fuertes olas de la llanura, hacia Tikhon Ílich.
Cubierto de escarcha, el castrado de rizos blanquecinos trotaba velozmente, emitiendo sonidos roncos y de pato, como un ánade, expulsando por sus fosas nasales columnas de vapor gris.
El trineo chirriaba; sus patines de hierro rechinaban sonoramente sobre la nieve dura.
Detrás de Kuzma, en círculos congelados, el sol bajo brillaba de color amarillo; por delante, desde el norte, soplaba un viento que quemaba el rostro y cortaba la respiración.
Las ramas que señalaban el camino se doblaban bajo una capa espesa y rizada de cencellada; los grandes escribanos montesinos grises volaban en bandadas delante del caballo, se esparcían por el camino reluciente, picoteaban el estiércol congelado, volvían a emprender el vuelo y se dispersaban de nuevo.
Kuzma los contemplaba a través de sus pesadas pestañas blancas, sintiendo que su rostro se había vuelto de madera y que, con su barba y su bigote semejantes a rizos blancos, había llegado a parecerse a una máscara navideña.
El sol se estaba poniendo; las olas nevadas brillaban con un verde mortal bajo el resplandor anaranjado, y sombras azules se extendían desde sus crestas y almenas. Kuzma giró su caballo bruscamente y lo condujo de regreso, en dirección a casa. El sol se había puesto; una luz tenue parpadeaba en la casa de vidrios grises y descuidados; el crepúsculo azul pendía sobre ella, y se veía fría y poco acogedora. El camachuelo que había estado colgado en una jaula cerca de la ventana, con vista al huerto, había muerto —con toda probabilidad a causa del tabaco fuerte y basto— y yacía con las patas hacia arriba, el plumaje erizado y el pico carmesí abierto de par en par.