como soldado, emparedaron a Shevchenko como prisionero durante diez años, arrastraron a Dostoievski para fusilarlo, Gógol enloqueció, ¿y qué hay de Koltsov, Nikitin, Reshétnikov? ¡Oh, y hay algún otro país así en el mundo, alguna otra nación así: ¡que sean tres veces malditos!».
Torciendo entusiasmado los botones de su levita, ora abrochándoselos, ora desabrochándoselos otra vez, frunciendo el ceño y haciendo muecas, Kuzma, perturbado, replicó:
«¡Qué nación! ¡Es la mayor de las naciones, y no "qué" nación, sácieme permitirle la observación!»
—¡No presumas de otorgar premios! —gritó Balaskhin.
“¡Sí, señor, me atreveré a presumir! ¡Pues aquellos escritores eran hijos de esa misma nación!”
—Sí, que te maldigan, lo fueron..., ¡pero George Sand no era peor que tu Zhadóvskaya, y ella no se ahogó!
«¡Platón Karatáiev: ahí hay todo un tipo consagrado de esa nación!»
“¿Y por qué no Yeroshka, por qué no Lukashka? ¡Buen hombre, si se me antoja remover la literatura, ya encontraré botas que les queden a todos los dioses! ¿Por qué Karataeff y no Ruzuvaeff y Kolupaeff? ¿Por qué no una araña sanguijuela, un cura extorsionador, un diácono venal? ¿Alguna Saltytchikha u otra? ¿Por qué no Karamazoff y Oblomoff, Khlestyakoff y Nozdreff? O, para no ir muy lejos, ¿por qué no tu inútil y desagradable hermano, Tishka Krasoff?”.
“Platón Karatáiev—”
—¡Los piojos se han comido a tu Karatáev! ¡No veo que sea ningún ideal!
“¿Pero los mártires rusos, los santos, los hombres sagrados, los locos por Cristo, los viejos creyentes?”