“Pero ¿hace sopa de col, o algún otro tipo de sopa?”
—Ya hemos tenido de eso, hermano: sopa de col; ¡y qué sopa! ¡Si la derramaras sobre el perro, se le caería el pelo!
—Bueno, podrías hacer un poco de sopa.
—Pero ¿de dónde vamos a sacar las patatas? ¡A un campesino no se le pueden comprar, ni al diablo tampoco, hermano! ¡A un campesino no le sacarías ni nieve en pleno invierno ni con halagos!
Kuzma negó con la cabeza.
“¡Probablemente sea tu enfermedad la que te pone tan amargado! Deberías recibir un poco de tratamiento—”
Akim, sin responder, se puso en cuclillas frente a la hoguera. El fuego ya se había apagado; solo un montoncito de carbones delgados brillaba con un fulgor rojo bajo la tetera; el jardín se volvía cada vez más oscuro, y la aurora boreal ya comenzaba a iluminar débilmente sus rostros, mientras las ráfagas de viento hinchaban la camisa de Akim.
Mitrofan estaba sentado junto a Kuzma, apoyado en su bastón; el panadero se sentó en un tocón bajo un tilo. Al oír las últimas palabras de Kuzma, se puso serio.
—Así es como lo veo —dijo con sumisión y tristeza—:
«Que nada puede ser de otro modo que como el Señor decreta. Si el Señor no concede la salud, entonces todos los médicos del mundo pueden ayudar. Akim, ahí enfrente, dice la verdad: nadie puede morir antes de que le llegue su hora».
—¡Los médicos! —interpuso Akim, mirando fijamente a las brasas y pronunciando la palabra con especial inquina—: ¡médicuchos! ¡Los