orgulloso de formar parte de la multitud designada para saludar a las autoridades.
¿Pero qué había retenido su memoria acerca de aquel día? Simplemente esto: que habían esperado junto al ascensor durante cinco horas, sobre los nuevos rieles marrones de la vía, que el polvo blanco había sido soplado en nubes por el viento, que los vagones de ferrocarril y los árboles estaban todos cubiertos de polvo, que el Gobernador, un hombre alto y delgado, exactamente igual a un cadáver con pantalones blancos con franjas doradas, un uniforme bordado en oro y un sombrero de tres picos, caminó hacia la diputación de una manera notablemente deliberada; que era muy alarmante cuando empezó a hablar al aceptar el pan y la sal, que todos se habían sorprendido por la delgadez y la blancura de sus manos, y la piel de estas, tan delicada y reluciente como el pellejo arrancado a una serpiente, los brillantes y pulidos anillos de oro y los anillos con gemas en sus dedos secos y delgados con sus uñas largas y transparentes.
Ahora que el Gobernador ya no pertenecía al mundo de los vivos, y Vystavkin también había muerto. Y en otros cinco o diez años la gente diría, al hablar también de Tikhon Ilitch: «El difunto Tikhon Ilitch».
La habitación se había vuelto más templada y acogedora, ahora que la estufa funcionaba a pleno rendimiento; el pequeño espejo se había desempañado, pero no se veía nada a través de los cristales, blancos por un vaho opaco que indicaba que el tiempo había empeorado fuera. Los gruñidos insistentes de los cerdos hambrientos se hacían cada vez más audibles. Y de repente el gruñido se transformó en un potente estruendo unánime: era evidente que los cerdos habían oído las voces de la cocinera y de Oska, que les acarreaban el pesado tambo con su bazofia. Y, sin terminar sus reflexiones sobre la muerte, Tijón Ílich arrojó su cigarrillo al cubo de los desperdicios, se puso el abrigo y se apresuró a salir