Durante las vacaciones de Navidad, Ivanushka, el de Bázovka, pasó a ver a Kuzma. Era un campesino a la antigua que se había vuelto tonto de viejo, aunque en otro tiempo había sido famoso por su fuerza de oso. Fornido, encorvado como un arco, jamás levantaba su peluda cabeza castaña oscura. Siempre caminaba con las puntas de los pies hacia dentro. Y asombraba a Kuzma aún más que Menshov, Akim y Syery. En el año del cólera, el del noventa y dos, toda la enorme familia de Ivanushka había muerto. Lo único que le quedaba era un hijo, un soldado, que ahora trabajaba en el ferrocarril como guardavías, a unas cinco verstas de Durnovka. Ivanushka podría haber pasado sus últimos días con su hijo, pero prefería deambular y pedir limosna. Cruzaba el corral con paso ligero y zambo, con la gorra y el bastón en la mano izquierda, un saco en la derecha y la cabeza, sobre la que brillaba blanca la nieve, descubierta—y, por alguna razón u otra, los perros ovejeros no le gruñían. Entró en la casa, masculló «Que Dios bendiga esta casa y al amo de esta casa» y se sentó en el suelo contra la pared. Kuzma dejó caer su libro y, atónito, lo miró con timidez por encima de sus lentes, como si fuera alguna fiera de la estepa cuya presencia dentro de una casa resultara un prodigio.
En silencio, con las pestañas bajas y una ligera y amable sonrisa, hizo su aparición la Novia, caminando con ligereza en sus zapatillas de corteza de abedul, le dio a Ivánushka un tazón de patatas cocidas y la esquina entera de una hogaza, toda gris de sal, y se quedó de pie junto al quicio de la puerta. Llevaba zapatillas de corteza de abedul; era ancha y robusta de hombros; y su hermoso rostro marchito era tan sencillo y anticuado, al estilo campesino, que parecía como si le fuera imposible dirigirse a Ivánushka de otro modo que no fuera llamándolo «abuelito».