Pero por su voz se podía adivinar que estaba reprimiendo la risa. Las viejas y anchas galochas del conductor estaban incrustadas de lodo seco; el cinturón de su abrigo pendía de un solo botón.
El pequeño puente de tablones por el que caminaba estaba torcido. Más allá, junto a las zanjas inundadas por las crecidas primaverales, crecían arbustos enanos. Y Kuzma los miraba sin alegría, al igual que los techos de paja en la colina del Suburbio; las nubes ahumadas y azuladas que pendían sobre ellos, y el chucho rojizo y amarillento que roía un hueso en la zanja.
En el fondo de la zanja, con las piernas muy abiertas, estaba sentado un pequeño burgués, en chaleco sobre una camisa rusa de percal. Sus ojos muy abiertos se veían blancos en su rostro, el cual, escarlata por el esfuerzo, miraba hacia arriba con una mueca torpe y estúpida. Cuando Kuzma pasó a su lado, le dijo, por pura torpeza:
«¿Es a ti a quien nuestras niñitas están hostigando? ¡Vaya, esos pequeños diablillos aprenden la desfachatez desde la infancia!».
—Ustedes mismos son los que les enseñan —replicó Kuzma, con el entrecejo fruncido. «Sí, sí —se dijo a sí mismo, mientras ascendía por la colina—, ¡a la rana no le dura mucho la cola!». Al llegar a la cresta de la colina, al inhalar el viento húmedo de la llanura y vislumbrar los edificios rojos de la estación de ferrocarril en medio de los campos verdes y vacíos, comenzó de nuevo a sonreír levemente. ¡El Parlamento, los diputados! Ayer por la noche había regresado del parque público, donde, en honor a un día festivo, había habido una iluminación, se habían lanzado cohetes