La Cabra echó a correr, y en su pánico se metió de cabeza en la alta y mojada hierba de la estepa. Cuando asomó la cabeza desde aquel refugio, una vez que el carro con los pequeños burgueses se hubo alejado a buen ritmo del jardín, divisó a la Novia, desnuda de cintura para arriba, colgada de un árbol.
El amanecer era sombrío y nublado; una llovizna susurraba a través del jardín. La Cabra lloraba a mares, y le traqueteaban los dientes mientras desataba a la Novia del árbol, jurando por la memoria de su padre y de su madre que un rayo la mataría a ella, a la Cabra, pero que jamás descubrirían en el pueblo lo que había ocurrido en el jardín.
Sin embargo, no había transcurrido una semana cuando los rumores sobre la deshonra de la Novia empezaron a circular en Durnovka.
Era imposible, por supuesto, verificar estos rumores: > «En cuanto a verlo —pues nadie lo vio. Y bueno, la lengua de la Cabra se mecía de lado a lado cuando se trataba de contar patrañas». La propia Novia, que había envejecido cinco años en aquella única semana, les respondió con unos insultos tan insolentes que hasta su propia madre se asustaba de su rostro en tales momentos. Pero las discusiones provocadas por los rumores no cesaban, y todos esperaban con tremenda impaciencia la llegada de Rodka y el castigo a su esposa. Muy agitado —sacudido una vez más fuera de su rutina—, Tijón Ílich también aguardaba aquel inminente castigo, tras haber oído de labios de sus propios braceros lo sucedido en el huerto. ¡Pues aquel escándalo podía terminar en asesinato! Pero terminó de tal manera que aún hoy es motivo de duda qué habría sorprendido con más fuerza a la gente de Durnovka: si el asesinato