por los aires y los bomberos habían tocado «Le Toreador», «Junto al arroyo, junto al puente», «La Maxixe» y «La Troika», gritando en medio del galop: «¡Ey, querid-ito!». Había vuelto a casa y se había puesto a tirar del timbre en la puerta de su pensión. Había tirado y tirado del alambre ruidoso; ni un alma. Tampoco ni un alma por los alrededores; solo silencio, oscuridad, el cielo verdoso y frío en el oeste, más allá de la plaza al final de la calle, y, por encima, nubes de tormenta. Por fin, alguien arrastró los pies detrás de la puerta, carraspeando. Hizo sonar las llaves y se quejó: «Me fallan los cimientos...».
¿Cuál es la causa de esto?
—Un caballo me dio una coz —respondió el hombre; y, mientras abría el candado y empujaba la verja, añadió—: Bueno, ahora todavía quedan dos.
—¿Los hombres de la corte, te refieres?
“Sí.”
“¿Pero no sabes por qué vino el juez?”
“Para juzgar al ayudante. Dicen que intentó envenenar el río”.
“¿Qué, el diputado? ¡Necio, acaso los diputados se meten en esas cosas?”
“Solo el diablo sabe lo que harán”.
En las afueras del Suburbio, junto al umbral de una choza de arcilla, se encontraba un viejo alto con polainas. En la mano del viejo había un largo bastón de madera de nogal. Al divisar a un transeúnte, se apresuró a fingir que era mucho más viejo de lo que en realidad era. Agarró el bastón con ambas manos, encogió los