Morgan le Fay
A creer a los caballeros andantes, no todos los castillos eran lugares apetecibles para buscar hospitalidad. De hecho, los caballeros andantes no eran personas dignas de crédito —es decir, medidos con los estándares modernos de veracidad—; aun así, juzgados según los estándares de su propia época y calibrados en consecuencia, se obtenía la verdad. Era muy sencillo: se descontaba un noventa y siete por ciento de cualquier afirmación; el resto era un hecho. Pues bien, tras hacer este descuento, seguía siendo verdad que, si podía averiguar algo sobre un castillo antes de llamar al timbre —quiero decir, de saludar a los guardias—, lo sensato era hacerlo. Así que me alegró ver a lo lejos a un jinete que completaba la curva inferior del camino que descendía desde este castillo.
Al acercarnos el uno al otro, vi que llevaba un yelmo con penacho y parecía ir vestido de acero por lo demás, pero llevaba además un añadido curioso: una prenda rígida y cuadrada como la casulla de un heraldo. Sin embargo, tuve que sonreír ante mi propio olvido cuando me acerqué más y leí este letrero en su casulla:
“Jabón Persimmon—Todas las prima donnas lo usan.”
Ese fue un pequeño proyecto personal mío, y con él perseguía varios propósitos saludables en pro de la civilización y elevación de esta nación. En primer lugar, era un golpe furtivo y solapado contra esta tontería de la caballería andante, aunque nadie lo sospechaba excepto yo. Había puesto en marcha a varios de estos individuos —los caballeros más valientes que pude conseguir—, cada uno de ellos sándwich entre carteles publicitarios que llevaban uno u otro lema, y calculé que, poco a poco, cuando llegaran a ser lo bastante numerosos, empezarían a parecer ridículos; y