El rey Uriens estaba allí, un anciano de rostro bondadoso y aspecto sumiso; y también su hijo, sir Uwaine le Blanchemains, por quien yo estaba, por supuesto, interesado debido a la tradición de que una vez había luchado contra treinta caballeros, y también a causa de su viaje con sir Gawaine y sir Marhaus, con el cual Sandy me había estado envejeciendo. Pero Morgan era la atracción principal, la personalidad conspicua en este lugar; ella era la jefa indiscutible de esta casa, eso era evidente. Hizo que nos sentáramos y luego comenzó, con toda clase de gracias y gentilezas encantadoras, a hacerme preguntas. Dios mío, era como si hablara un pájaro o una flauta, o algo por el estilo. Me sentí persuadido de que esta mujer debía haber sido malinterpretada, difamada. Ella trinaba y trinaba, y de pronto un apuesto paje joven, vestido como el arcoíris y de movimientos tan ágiles y ondulatorios como una ola, se acercó con algo en una bandeja dorada y, arrodillándose para presentárselo, exageró sus gracias y perdió el equilibrio, cayendo así levemente contra su rodilla. ¡Le clavó un puñal con tanta naturalidad como otra persona habría alanceado a una rata!
¡Pobre criatura! se desplomó en el suelo, retorció sus sedosas extremidades en una gran contorsión de dolor y tensión, y quedó muerto.
Al viejo rey se le arrancó un «¡Oh!» involuntario de compasión. La mirada que recibió hizo que lo cortara de golpe y no le pusiera más guiones.
Sir Uwaine, a una señal de su madre, fue a la antesala y llamó a unos sirvientes, mientras la señora continuaba desgranando su charla con dulce fluidez.