Si llegaba a encontrar este pozo seco y sin explicación alguna, podría asombrar a aquella gente de la manera más noble haciendo que una persona sin valor especial arrojara en él una bomba de dinamita. Mi idea era designar a Merlín. Sin embargo, era evidente que no había ocasión para la bomba. Uno no puede tener todo del modo en que le gustaría. De todos modos, a un hombre no le concierne deprimirse por una decepción; debe proponerse desquitarse. Eso fue lo que hice. Me dije a mí mismo que no tenía prisa, que podía esperar; aquella bomba aún resultaría útil. Y así fue, en efecto.
Cuando volví a estar sobre la tierra, eché fuera a los frailes y bajé un cordel de pesca; el pozo tenía ciento cincuenta pies de profundidad y había en él cuarenta y un pies de agua. Llamé a un fraile y le pregunté:
“¿Qué tan hondo es el pozo?”
“Eso, señor, no lo sé, pues jamás se me ha dicho”.
“¿Cómo suele estar el agua en él?”
“Cerca de la cumbre, estos dos siglos, según reza el testimonio, nos han legado a través de nuestros predecesores”.
Era verdad —al menos en lo que respecta a los últimos tiempos—, pues había testigos de ello, y mejores testigos que un monje; solo unos veinte o treinta pies de la cadena mostraban desgaste y uso, el resto estaba intacto y oxidado. ¿Qué había pasado cuando el pozo se secó aquella otra vez? Sin duda, alguna persona práctica había venido y arreglado la fuga, y luego había subido a decirle al abad que había descubierto por adivinación que, si se destruía el baño pecaminoso, el pozo volvería a fluir. La fuga había vuelto a ocurrir ahora, y estos niños habrían rezado, hecho procesiones y tocado sus campanas pidiendo auxilio celestial hasta