Sí, era hermoso de ver, y me hizo pensar mejor en ellos de lo que lo había hecho antes.
Mandé a Merlín a su casa sobre una contraventana. Se había derrumbado y venido abajo como un corrimiento de tierra cuando pronuncié aquel nombre terrible, y no había vuelto en sí desde entonces. Nunca antes había oído ese nombre —tampoco yo—, pero para él era el correcto. Cualquier batiburrillo habría sido el correcto. Él admitió, después, que ni la propia madre de aquel espíritu habría podido pronunciar ese nombre mejor que yo. Jamás pudo comprender cómo sobreviví a ello, y yo no se lo conté. Solo los magos jóvenes van por ahí revelando un secreto así. Merlín pasó tres meses haciendo sortilegios para intentar descubrir el profundo truco de cómo pronunciar ese nombre y sobrevivir para contarlo. Pero no dio con ello.
Cuando me puse en camino hacia la capilla, la plebe se descubrió la cabeza y se retiró con reverencia para abrirme un amplio paso, como si yo hubiera sido una especie de ser superior—y lo era. Era consciente de ello. Me llevé un turno de noche de monjes, les enseñé el misterio de la bomba y los puse a trabajar, pues era evidente que una buena parte de la gente de allí fuera iba a velar el agua toda la noche, por lo que era justo que tuvieran toda la que quisieran. Para aquellos monjes, aquella bomba era ya de por sí un gran milagro, y estaban llenos de asombro ante ella; y también de admiración por la extraordinaria eficacia de su funcionamiento.
Fue una gran noche, una noche inmensa. Había gloria en ella. Apenas pude conciliar el sueño de tanto regocijarme por ello.