Lenta tortura

De buenas a primeras, estábamos en el campo. Era de lo más hermoso y agradable en aquellas soledades silvestres a primera hora de la fresca mañana, en la primera frescura del otoño.

Desde las cimas de las colinas veíamos hermosos valles verdes extendidos abajo, con arroyos serpenteando a través de ellos, bosquecillos insulares de árboles aquí y allá, y enormes robles solitarios esparcidos por todas partes que proyectaban manchas negras de sombra; y más allá de los valles veíamos las cordilleras de colinas, azules por la bruma, que se extendían en perspectiva ondulante hasta el horizonte, con, a amplios intervalos, una tenue mota blanca o gris en la cresta de una ola, que sabíamos que era un castillo.

Cruzábamos amplios prados naturales que brillaban con rocío, y nos movíamos como espíritus, sin que el césped acolchado produjera sonido alguno de pisadas; vagábamos soñadores por claros cubiertos por una neblina de luz verde que obtenía su tono del techo de hojas inundado de sol allá arriba, y a nuestros pies los arroyuelos más limpios y fríos corrían juguetones y parlanchines sobre sus rocas, haciendo una suerte de música susurrante, agradable de oír; y a veces dejábamos el mundo atrás y entrábamos en las solemnes y grandes profundidades y la rica penumbra del bosque, donde huidizas criaturas salvajes se escurrían y corrían velozmente para desaparecer antes de que uno pudiera siquiera fijar la vista en el lugar de donde provenía el ruido; y donde solo los pájaros más madrugadores se levantaban y se ponían manos a la obra con una canción aquí y una disputa allá, y un misterioso martilleo y tamborileo lejano en