enorme jabalí que al principio yacía estirado de forma tan rolliza e imponente— no quedó nada salvo la traza de un miriñaque; y él no era más que el símbolo y emblema de lo que les había ocurrido a todos los demás platos.
Con los pasteles y todo lo demás, comenzó el alcohol pesado —y la charla. Galón tras galón de vino y aguamiel desaparecieron, y todos se pusieron cómodos, luego felices, luego radiantemente jubilosos —ambos sexos— y al poco tiempo bastante ruidosos. Los hombres contaban anécdotas que eran terribles de oír, pero nadie se sonrojaba; y cuando llegaba el remate, la concurrencia soltaba una carcajada que sacudía la fortaleza. Las damas respondían con historietas que casi habrían hecho que la reina Margarita de Navarra o incluso la gran Isabel de Inglaterra se ocultaran tras un pañuelo, pero aquí nadie se ocultaba, sino que se limitaba a reír —aullar, se podría decir. En casi todos estos espantosos relatos, los eclesiásticos eran los audaces héroes, pero eso no preocupaba al capellán para nada, él se reía con los demás; más aún, a petición suya, entonó a voz en grito una canción tan atrevida como cualquiera de las que se cantaron aquella noche.
A medianoche todo el mundo estaba agotado, dolorido de tanto reír y, por lo general, borracho: algunos llorosos, algunos cariñosos, algunos jubilosos, algunos pendencieros, algunos muertos y debajo de la mesa.
De las damas, el peor espectáculo era una encantadora joven duquesa, cuya víspera de bodas era esta; y en verdad era un espectáculo, sin duda. Tal como estaba, podría haber posado de antemano para el retrato de la joven hija del Regente de Orleans, en la famosa cena de donde fue llevada, obscena, intoxicada e indefensa, a su cama, en los perdidos y lamentados días del Antiguo Régimen.
De repente, aun mientras el sacerdote alzaba las manos y todas las cabezas conscientes se inclinaban con reverente expectación ante la