Además, realizaría tan solo este único milagro en esta ocasión, y ninguno más; si no lograba satisfacer y alguien murmuraba, convertiría a los murmuradores en caballos y los haría útiles. Reinó la tranquilidad.
Le confié mi secreto a Clarence, hasta cierto punto, y nos pusimos a trabajar en privado. Le dije que aquello era una especie de milagro que requería un poco de preparación, y que hablar de tales preparativos con cualquiera significaría una muerte instantánea. Eso mantuvo su boca bien cerrada. Clandestinamente fabricamos unos cuantos bushels de pólvora de primera calidad, y supervisé a mis herreros mientras construían un pararrayos y unos alambres. Esta vieja torre de piedra era muy maciza —y también bastante ruinosa, pues era romana y tenía cuatro añoscientos años—.* Sí, y hermosa, a su modo tosca, cubierta de hiedra desde la base hasta la cima, como con una camisa de cota de malla. Se alzaba en una colina solitaria, bien visible desde el castillo, a cosa de media milla de distancia.
Trabajando de noche, guardamos la pólvora en la torre; sacamos piedras por dentro y enterramos la pólvora en los propios muros, que tenían quince pies de espesor en la base. Metíamos un peck cada vez, en una docena de lugares. Habríamos podido hacer volar la Torre de Londres con esas cargas. Cuando llegó la decimotercera noche, colocamos nuestro pararrayos, lo empotramos en uno de los lotes de pólvora y tendimos cables desde este hasta los demás lotes. Todo el mundo había evitado esa zona desde el día de mi proclamación, pero a la mañana del decimocuarto creí conveniente advertir a la gente, por medio de los heraldos, que se mantuviera alejada, a un cuarto de milla de distancia. Luego añadí, por orden, que en algún momento de las veinticuatro horas consumaría el milagro, pero que antes daría un breve aviso; mediante banderas en las torres del castillo si era de día, mediante cestas con antorchas en los mismos lugares si era de noche.