—Una forma muy ingeniosa de deshacerse de la pistola —se dijo Anthony con cierta aprobación—. Todo el mundo busca por el suelo y draga estanques. Pero hay muy pocas personas en Inglaterra que pudieran trepar a ese árbol.
A continuación, de vuelta a Londres y a la estación de Paddington. Allí dejó el baúl —en el otro servicio de consigna esta vez, el del lado de llegadas—. Pensó con añoranza en cosas como buenos filetes de cadera, jugosas chuletas y grandes raciones de patatas fritas. Pero sacudió la cabeza con pesar, mientras miraba su reloj de pulsera. Abasteció al Morris con un nuevo suministro de gasolina y luego emprendió la marcha una vez más. Hacia el norte esta vez.
Era poco después de las once y media cuando detuvo el coche en la carretera contigua al parque de Chimneys. Saltando al otro lado, escaló el muro con bastante facilidad y se puso en marcha hacia la casa. Le llevó más tiempo del que pensaba y al poco rato rompió a correr. Una gran masa gris emergió de la oscuridad: el venerable edificio de Chimneys. A lo distancia, el reloj de las caballerizas dio los tres cuartos.
11:45—la hora mencionada en el trozo de papel. Anthony estaba en la terraza ahora, mirando hacia la casa. Todo parecía oscuro y silencioso.
—Se acuestan temprano, estos políticos —murmuró para sí.
Y de pronto un ruido hirió sus oídos—el sonido de un disparo. Anthony giró con rapidez. El sonido había venido de dentro de la casa—de eso estaba seguro. Esperó un minuto, pero todo quedó tan inerte como la muerte. Finalmente se acercó a uno de los largos ventanales franceses desde donde calculaba que había provenido el ruido que lo había sobresaltado. Probó el picaporte. Estaba cerrado con llave. Probó algunas de las otras ventanas, escuchando atentamente todo el tiempo. Pero el silencio siguió ininterrumpido.