—Asesinato es —dijo el inspector, con gran satisfacción.
—Pues bien, nunca ha habido un asesinato aquí —que yo sepa—, salvo la vez que Tom Pearse le disparó a su novia.
—Y eso, por decirlo de algún modo, no fue un asesinato en absoluto, sino la bebida —dijo el inspector, con modestia.
—No lo ahorcaron por eso —convino Johnson con sombría resignación—. Pero esto es lo que se dice un caso de verdad, ¿verdad, señor?
—Así es, Johnson. Han encontrado a uno de los invitados de su señoría, un caballero extranjero, muerto de un disparo. Ventana abierta y huellas en el exterior.
—Siento que fuera un extranjero —dijo Johnson, con cierta pena.
Hacía que el asesinato pareciera menos real. Los extranjeros, sentía Johnson, eran propensos a ser fusilados.
—Su señoría está que se sube por las paredes —continuó el inspector—.
—Iremos a buscar al doctor Cartwright y nos lo llevaremos con nosotros ahora mismo. Dios quiera que nadie se ponga a enredar en esas huellas.
Badgworthy estaba en el séptimo cielo.
- ¡Un asesinato!
- ¡En Chimneys!
- El inspector Badgworthy al mando del caso.
- La policía tiene una pista.
- Detención sensacional.
- Ascenso y gloria para el citado inspector.
—Es decir —se dijo el inspector Badgworthy para sus adentros—, si Scotland Yard no viene a meter las narices.