Dos figuras se balanceaban juntas. Y mientras miraban, llegó el final. El crujido seco y agudo de un disparo de pistola, y la figura más pequeña se desmoronó y cayó. La otra figura se volvió y los miró de frente; era Boris, con los ojos encendidos de ira.
“Ella mató a mi Amo —gruñó—. Ahora intenta dispararme. Le habría quitado la pistola y le habría disparado, pero se disparó en el forcejeo. San Miguel guio el disparo. La malvada mujer está muerta”.
—¿Una mujer? —exclamó George Lomax.
Se acercaron más. En el suelo, con la pistola todavía empuñada en la mano y una expresión de mortal malignidad en el rostro, yacía... Mademoiselle Brun.