«¿Esto?», dijo Bill, señalando la maleta.
Era un hermoso maletín de piel de cerdo gruesa, con las iniciales H. I. grabadas.
—¡Qué lástima! —dijo Lemoine con suavidad—. Debe de habérsele caído. ¿Lo levantamos de la carretera?
Sin esperar respuesta, levantó la maleta y la llevó hasta el cinturón de árboles. Se inclinó sobre ella, algo brilló en su mano y el cerrojo cedió.
Habló, y su voz era totalmente distinta, rápida y autoritaria.
—El coche estará aquí en un minuto —dijo—. ¿Se ve?
Virginia miró hacia la casa.
“No.”
“Bien.”
Con ágiles dedos arrojó las cosas fuera de la maleta. Frasco con tapón de oro, pijama de seda, una variedad de calcetines.
De repente, toda su figura se enmendó. Agarró lo que parecía ser un atado de ropa interior de seda y lo desenrolló rápidamente.
Un leve grito brotó de los labios de Bill. En el centro del atado había un pesado revólver.
—Oigo la bocina —dijo Virginia.
Como un rayo, Lemoine volvió a hacer la maleta. Envolvió el revólver en un pañuelo de seda suyo y se lo metió en el bolsillo. Hizo chasquear los cierres de la maleta y se volvió rápidamente hacia Bill.