El Barón lo llevó a un rincón de la habitación y le murmuró algo al oído. Anthony observó, con bastante disfrute, cómo el rostro de George se ponía lentamente morado, cómo se le salían los ojos y cómo aparecían todos los síntomas incipientes de una apoplejía. Le llegó un murmullo de la voz gutural de George.
“Por supuesto… por supuesto… por supuesto… de ninguna manera… complicar la situación… suma discreción”.
—¡Ah! —Lemoine golpeó la mesa con fuerza con la mano—. ¡No me importa nada de todo esto! El asesinato del príncipe Miguel... eso no era asunto mío. Yo quiero al rey Víctor.
Anthony negó suavemente con la cabeza.
—Lo siento por usted, Lemoine. Es realmente un tipo muy capaz. Pero, aun así, va a perder la baza. Estoy a punto de jugar mi triunfo.
Cruzó la habitación y tocó el timbre. Tredwell respondió.
—Ha llegado un caballero conmigo esta tarde, Tredwell.
“Sí, señor, un caballero extranjero”.
—Exacto. ¿Sería tan amable de pedirle que se reúna con nosotros aquí lo antes posible?
—Sí, señor.
Tredwell se retiró.
—Entrada del triunfo, el misterioso Monsieur X —comentó Anthony—. ¿Quién es? ¿Puede alguien adivinarlo?
—Atando cabos —dijo Herman Isaacstein—, entre tus misteriosas indirectas de esta mañana y tu actitud de esta tarde, diría que no hay la