—¿Vio esa nota que acabo de escribir? —dijo el detective francés—. Era para mi gente en la posada. Ayer recibí de Francia las huellas dactilares y las medidas antropométricas de Bertillon del rey Víctor, el autodenominado capitán O’Neill. He pedido que me las traigan aquí. ¡En unos minutos sabremos si usted es el hombre!
Anthony lo miró fijamente. Luego, una pequeña sonrisa se dibujó en su rostro.
—Es usted bastante listo, Lemoine. Nunca se me había ocurrido. Los documentos llegarán, me obligará a mojar los dedos en tinta, o algo igual de desagradable, me medirá las orejas y buscará mis señas de identidad. Y si coinciden...
—Bueno —dijo Lemoine—, si están de acuerdo... ¿eh?
Anthony se inclinó hacia delante en su silla.
—Bueno, si de verdad aceptan —dijo con mucha suavidad—, ¿y luego qué?
—¿Y qué más? —El detective pareció desconcertado—. Pero... ¡entonces habré demostrado que usted es el rey Víctor!
Pero por primera vez, un matiz de incertidumbre se deslizó en sus modales.
“Eso sin duda será una gran satisfacción para usted —dijo Anthony—, pero no alcanzo a ver en qué me va a perjudicar. No estoy admitiendo nada, pero supongamos, solo por el bien de la discusión, que yo fuera el rey Víctor... Podría estar intentando arrepentirme, ya sabe”.
“¿Arrepentirme?”
—Esa es la idea. Póngase en el lugar del rey Víctor, Lemoine. Use su imaginación. Acaba de salir de la cárcel. Ya es mayor. Ha perdido el