Metió el cheque en un sobre, adjuntó unas cuantas líneas escritas y lo cerró con cuidado.
Jimmy, que andaba más o menos boyante de fondos en el momento de su encuentro con Anthony en Bulawayo, le había adelantado una suma considerable de dinero que, hasta entonces, estaba prácticamente intacta.
—Si el trabajo de uno ha terminado, el del otro no —se dijo Anthony a sí mismo—. Hasta ahora, lo he arruinado. Pero nunca hay que darse por vencido. Creo que, convenientemente disfrazado, iré a echar un vistazo al 487 de Pont Street.
Hizo su equipaje, bajó a pagar la cuenta y mandó subir sus maletas a un taxi.
Tras recompensar debidamente a quienes se interponían en su camino, la mayoría de los cuales no había hecho absolutamente nada material para aumentar su comodidad, estaba a punto de emprender la marcha cuando un muchachito bajó corriendo las escaleras con una carta.
“Just come for you, this very minute, sir.”
Con un suspiro, Anthony sacó otro chelín más. El taxi gimió pesadamente y dio un salto hacia adelante con un horrible estruendo de engranajes, y Anthony abrió la carta.
Era un documento bastante curioso. Tuvo que leerlo cuatro veces antes de poder estar seguro de qué trataba todo aquello. Traducido a un inglés llano (la carta no estaba en un inglés llano, sino en ese estilo peculiar y enrevesado tan común en los comunicados emitidos por los funcionarios del Gobierno), se suponía que el señor McGrath llegaba hoy a Inglaterra procedente de Sudáfrica —el jueves—, aludía de forma oblicua a las memorias del conde Stylptitch y rogaba al señor McGrath que no hiciera nada al respecto hasta haber mantenido una