Los rasgos de Borís se contrajeron dolorosamente. Tragó saliva dos veces. Luego su voz brotó, áspera por la emoción.
—¡Te lo digo a ti, policía inglés, yo habría muerto por él! Y puesto que él ha muerto, y yo aún vivo, mis ojos no conocerán el sueño, ni mi corazón el descanso, hasta haberlo vengado. Como a un perro buscaré a su asesino y cuando lo haya descubierto... ¡Ah! Sus ojos se iluminaron. De repente sacó un inmenso cuchillo de debajo de su abrigo y lo blandió en alto. —¡No lo mataré de golpe, oh, no!, primero le rajaré la nariz, y le cortaré las orejas y le sacaré los ojos, y luego... luego, en su negro corazón clavaré este cuchillo.
Con rapidez volvió a guardar el cuchillo y, girándose, salió de la habitación. George Lomax, con los ojos siempre saltones, pero que ahora se le salían casi de las órbitas, se quedó mirando fijamente la puerta cerrada.
—Pura sangre herzoslovaquio, por supuesto —murmuró—. Gente de lo más incivilizada. Una raza de bandidos.
El superintendente Battle se puso en pie con presteza.
—O ese hombre es sincero —observó—, o es el mejor farsante que he visto en mi vida. Y, si se trata de lo primero, que Dios ampare al asesino del príncipe Miguel cuando ese sabueso humano le eche el guante.