“Eso es justamente lo que quiero saber, señor. Agarré a Molly y eché a correr, y los demás estaban tan asustados como yo”.
“Pero ¿de qué tenían miedo?”
Thomas se negó a responder durante un rato, pero ahora mi curiosidad se había despertado respecto al repugnante joven de abajo e insistí. Tres años de estancia en América no solo habían modificado el acento cockney de Thomas, sino que le habían infundido el miedo estadounidense al ridículo.
—¿No me va a creer, señor Scott?
“Sí, lo haré”.
—¿Se va a reír de mí, señor?
"¡Tonterías!"
Él dudó.
“Pues mire, señor, es la santa verdad que cuando le pegué, me agarró las muñecas, señor, y cuando le torcí el blando y blandengue puño, uno de sus dedos se me quedó en la mano”.
El asco y el horror absolutos del rostro de Thomas debían de haberse reflejado en el mío, pues añadió:
«Es orrrrible, y ahora cuando lo veo, simplemente me voy. Me pone enfermo».
Cuando Thomas se hubo ido, me acerqué a la ventana. El hombre estaba de pie junto a la verja de la iglesia con ambas manos en la cancela, pero retrocedí apresuradamente hacia mi caballete de nuevo, con náuseas y horrorizado, pues vi que le faltaba el dedo medio de la mano derecha.