Lo había dejado muy abajo, en los Campos Elíseos, y sin embargo llegó con una corriente de gente que regresaba del Bosque de Bolonia. Se acercó tanto que me rozó. Su esbelta estructura se sentía como hierro dentro de su holgada vestimenta negra. No mostraba señales de prisa, ni de fatiga, ni de ningún sentimiento humano. Todo su ser expresaba una sola cosa: la voluntad y el poder de hacerme el mal.
Con angustia lo vi perderse por la ancha y concurrida avenida, que brillaba por completo con el rodar de los carruajes, los arneses de los caballos y los cascos de la Guardia Republicana.
Pronto le perdí de vista; entonces me giré y eché a correr. Al Bois, y mucho más allá —no sé adónde fui, pero al cabo de lo que me pareció un largo rato, la noche había caído y me encontré sentado a la mesa de un pequeño café. Había vuelto a vagar hasta el Bois. Ya habían pasado horas desde la última vez que lo había visto. La fatiga física y el sufrimiento mental me habían dejado sin fuerzas para pensar ni sentir. ¡Estaba cansado, tan cansado! Anhelaba esconderme en mi propia ratonera. Decidí irme a casa. Pero quedaba muy lejos.
Vivo en la Corte del Dragón, un pasaje estrecho que va de la calle de Rennes a la calle del Dragón.
Es un «impasse»; transitable únicamente para peatones. Sobre la entrada por la Rue de Rennes hay un balcón, sostenido por un dragón de hierro. Dentro del patio se alzan altas casas antiguas a ambos lados, y cierran los extremos que dan a las dos calles. Enormes portones, abiertos de par en par durante el día contra los muros de los profundos zaguanes, cierran este patio después de medianoche, y entonces hay que entrar llamando a ciertas puertecillas laterales.