manera Aparentemente gratuita, desde la tribuna oeste donde se encuentra el gran órgano, una mano pesada había golpeado la serena paz de aquellas voces claras a lo ancho de la iglesia. Era algo más que áspero y disonante, y no revelaba ninguna falta de técnica. A medida que se repetía una y otra vez, me hizo pensar en lo que dicen los libros de mi arquitecto sobre la costumbre en los primeros tiempos de consagrar el coro tan pronto como se terminaba, y que la nave, al estar lista a veces medio siglo después, a menudo no recibía ninguna bendición en absoluto: > Me pregunté ociosamente si ese había sido el caso en San Bernabé, y si algo de lo que no se suele suponer que esté a sus anchas en una iglesia cristiana se habría colado sin ser detectado y se habría adueñado de la tribuna oeste. También había leído acerca de cosas así, pero no en obras de
Entonces recordé que St. Barnabé no tenía muchísimos más de cien años, y sonreí ante la incongruente asociación de supersticiones medievales con aquella alegre obrita del rococó del siglo XVIII.
Pero ahora las vísperas habían terminado, y debían haber seguido unos cuantos acordes tranquilos, aptos para acompañar la meditación, mientras esperábamos el sermón. En lugar de eso, la discordia en el extremo inferior de la iglesia estalló con la marcha del clero, como si ya nada pudiera controlarla.
Pertenezco a aquellos niños de una generación más vieja y más sencilla a los que no les gusta buscar sutilezas psicológicas en el arte; y siempre me he negado a encontrar en la música nada más que melodía y armonía, pero sentí que en el laberinto de sonidos que ahora emergía de aquel instrumento había algo siendo cazado.