contra el pecho, murmurando como si estuviera
“¿Podría ser verdad? ¿Quién ha oído la noticia? El zapatero de la Rue de Buci se enteró por un mobilien que se lo había oído repetir a un franc-tireur a un capitán de la Guardia Nacional.”
Trent siguió a la muchedumbre que avanzaba en avalancha por la Rue de Seine hacia el río.
Cohete tras cohete hendía el cielo, y ahora, desde Montmartre, el cañón repicaba, y las baterías de Montparnasse se sumaban con estrépito. El puente estaba abarrotado de gente.
Trent preguntó: “¿Quién ha visto las señales del Ejército del Loira?”
—Los estamos esperando —fue la respuesta.
Miró hacia el norte. De repente, la enorme silueta del Arco del Triunfo se recortó en negro contra el destello de un cañón. El estruendo del disparo resonó a lo largo del muelle y el viejo puente vibró.
De nuevo, junto al Point du Jour, un destello y una fuerte explosión sacudieron el puente, y luego todo el bastión oriental de las fortificaciones ardió y crujió, lanzando una llama roja hacia el cielo.
—¿Ha visto alguien ya las señales? —preguntó de nuevo.
“Estamos esperando”, fue la respuesta.
—Sí, esperando —murmuró un hombre detrás de él—, esperando, enfermos, hambrientos, congelados, pero esperando. ¿Es una salida? Van con alegría. ¿Es pasar hambre? Pasan hambre. No tienen tiempo de pensar en la rendición. ¿Son héroes —estos parisinos? ¡Respóndeme,