—Perdone, monsieur —gruñó el conserje—, tal vez sería bueno ver al señor Clifford. Posiblemente necesite ayuda. A mí me echa a patadas y con cepillos para el pelo. Sería un milagro que no le haya prendido fuego a algo con su vela.
Hastings vaciló un instante, pero tragándose su repugnancia hacia tal misión, caminó lentamente por el callejón cubierto de hiedra y atravesó el jardín interior hasta el estudio.
Llamó. Un silencio absoluto. Luego volvió a llamar, y esta vez algo golpeó la puerta desde adentro con gran estrépito.
—Eso —dijo el conserje—, era una bota.
Hizo encajar su llave maestra en la cerradura y dio paso a Hastings.
Clifford, con el traje de etiqueta desordenado, estaba sentado en la alfombra en medio de la habitación. Sostenía un zapato en la mano y no pareció sorprenderse al ver a Hastings.
“Buenos días, ¿usa usted el jabón Pears?”, preguntó con un leve ademán de la mano y una sonrisa aún más leve.
A Hastings se le encogió el corazón.
—Por el amor de Dios —dijo—, Clifford, vete a la cama.
«Ni mientras ese—ese Alfred asome su hirsuta cabeza por aquí y me quede un zapato».
Hastings apagó la vela, recogió el sombrero y el bastón de Clifford, y dijo, con una emoción que no pudo ocultar: «Esto es terrible, Clifford... yo... nunca supe que hacías este tipo de cosas».
—Pues yo sí —dijo Clifford.
“¿Dónde está Elliott?”