“Será nauseabundo”, pensó Trent mientras salía a la calle y doblaba la esquina hacia la Rue de Seine; “¡matanza, matanza, puaj! Qué bueno que no voy”.
La calle estaba casi desierta. Unas pocas mujeres envueltas en capotes militares destartalados se arrastraban por la acera helada, y un golfillo miserablemente vestido rondaba junto a la boca de alcantarilla en la esquina del bulevar.
Una cuerda alrededor de su cintura mantenía unidos sus harapos. De la cuerda pendía una rata, aún caliente y sangrando.
—Hay otro ahí dentro —le gritó a Trent—; le di, pero se ha escapado.
Trent cruzó la calle y preguntó: “¿Cuánto?”
“Dos francos por un cuarto de uno gordo; eso es lo que dan en el mercado de Saint-Germain”.
Un violento acceso de tos lo interrumpió, pero se limpió la cara con la palma de la mano y miró con astucia a Trent.
—La semana pasada podías comprar una rata por seis francos, pero —y aquí maldijo vilmente—, las ratas han abandonado la Rue de Seine y ahora las matan por el nuevo hospital. Te dejaré esta por siete francos; puedo venderla por diez en la isla St. Louis.
—Mientes —dijo Trent—, y déjame decirte que si intentas estafar a alguien en este barrio, la gente dará buena cuenta de ti y de tus ratas.
Él se quedó un momento mirando al golfillo, que fingía sollozar. Luego le arrojó un franco, riendo. El niño lo atrapó y, metiéndoselo en la boca, dio media vuelta hacia la boca del desagüe.