figura de arcilla. ¡Uf! Cuando me enteré, hice pedazos a esa ninfa de arcilla con su sonrisita, ¡y que se congele el resto y se vaya al diablo!» Al cabo de un momento añadió tímidamente: «¿No pasará al bajar a saludar con un bon soir? Es el número 17».
—Sí —dijo Trent, y salió cerrando suavemente la puerta detrás.
Se detuvo en el tercer rellano, encendió una cerilla, escrutó los números sobre la fila de puertas mugrientas y llamó al número 17.
“¿Eres tú, Georges?” La puerta se abrió.
—Oh, perdón, Monsieur Jack, creí que era Monsieur West —luego, enrojeciendo furiosamente—: ¡Oh, ya veo que se ha enterado! ¡Oh, muchas estoy tan agradecida por sus buenos deseos, y estoy segura de que nos amamos muchísimo, y me muero de ganas de ver a Sylvia y contárselo y...!
—¿Y qué? —se rio Trent.
“Estoy muy feliz”, suspiró ella.
—Es oro puro —replicó Trent, y luego añadió alegremente—: Quiero que tú y George vengáis a cenar con nosotros esta noche. Es un pequeño festejo; ya ves que mañana es el santo de Sylvia. Cumplirá diecinueve años. Le he escrito a Thorne, y los Guernalecs vendrán con su prima Odile. Fallowby se ha comprometido a no traer a nadie más que a sí mismo.
La muchacha aceptó tímidamente, encargándole un sinfín de mensajes cariñosos para Sylvia, y él le dio las buenas