todo eso.”
Se rio hasta que tuvo los ojos húmedos de lágrimas.
«Tiens», exclamó, «¡así que está muerto!».
Clifford la miró con creciente alarma.
—¿Sabes por qué he venido? —dijo ella.
—No —respondió con inquietud—, no lo tengo.
“¿Cuánto hace que me haces el amor?”
—Bueno —admitió, algo desconcertado—: diría que... durante aproximadamente un año.
—Es un año, creo. ¿No estás cansado?
No contestó.
—¿No sabe usted que le quiero demasiado para —para enamorarme nunca de usted? —dijo ella—. ¿No sabe que somos demasiado buenos camaradas —amigos demasiado antiguos para eso? Y si no lo fuéramos, ¿cree que no conozco su historia, Monsieur Clifford?
—No seas—no seas tan sarcástico —suplicó—; no seas grosero, Valentine.
—No lo soy.