vientos suaves en sus alas. La luz de las ventanas del Palacio se había apagado, y la cúpula del Panteón brillaba flotando sobre la terraza norte, un Valhala ardiente en el cielo; mientras abajo, en sombría formación, alineadas a lo largo de la terraza, las filas de reinas de mármol contemplaban el poniente.
Desde el fondo del largo paseo junto a la fachada norte del Palacio llegaban el ruido de los ómnibus y los clamores de la calle. Hastings miró el reloj del Palacio. Las seis, y como su propio reloj coincidía con él, se puso de nuevo a hacer agujeros en la gravilla. Un flujo constante de gente pasaba entre el Odéon y la fuente. Sacerdotes de negro, con zapatos de hebilla plateada; soldados de infantería, descuidados y descarados; muchachas pulcras sin sombrero que llevaban sombrereras, estudiantes con carpetas negras y sombreros de copa, estudiantes con boinas y grandes bastones, oficiales nerviosos y de paso rápido, sinfonías en turquesa y plata; caballeros pesados y ruidosos llenos de polvo, pinches de pastelería que brincaban ignorando por completo la seguridad de la cesta equilibrada sobre la cabeza traviesa, y luego el paria flaco, el vagabundo tambaleante de París, con los hombros encorvados y el ojo furtivo escrutando el suelo en busca de colillas;—todo esto avanzaba en un flujo constante a través del círculo de la fuente y hacia la ciudad por el Odéon, cuyas largas arcadas empezaban ya a parpadear